Mitos
Sonrisas lacerantes
Desprendimiento de materia inorgánica
Muerte de pensamientos agotados de miseria
La poesía no es nada
Sólo el fondo de idioteces
Escupidas del infierno
Desenterradas del inconsciente
Bullicio de paranoia
Tortura inútil de habitar
El inevitable logos
concepto irrefutable
Noumen carcomido de
sin razones
El vampiro habita en lo profundo
profano de palabras
así lanza cada sílaba
de mentiras exhortadas
La tierra se vuelca lodo
El lodo se vuelca en el alma
[Alma inexistente]
Solo los fantasmas
La poesía es un conjunto de ironías
Puestas en metáforas
-Hipérbaton de la vida-
No sosiega con la victima
Que arroja sus memorias
El sepulcro su coartada
Te arrastras escudriñando lo pasado
El tiempo implora la jornada
Y la poesía mata
El intelecto se corrompe
En lo putrefacto del cántico
A mí que me importa el ritmo
Si no hay nada en que
Descansar la mirada
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